在写下这首诗时,我流下了眼泪。
不是因为悲伤,也并非
为了那些在冷冬里枯萎的小花。
清晨,白霜悬挂于窗棂,一种闪耀
仿佛在黑暗中擦亮了火柴,在黑暗中
那最后的燃烧使我在惊讶中迷失。
多少年了,我依旧不能理解一些事情。
我不能相信一辆拖拉机在我诗行间远去的背影,
我不能相信曾有一只鸽子从地平线上起飞。
回忆捎来一个口信,像一根木头的两端
永远不可能的相遇。
就像河流与山川,纯粹得近乎丧失的事物,
它们把我们高高拱起,然后轻轻地放回大地。
在写下这首诗时,我流下了眼泪。
不是因为悲伤,也并非
为了那些在冷冬里枯萎的小花。
清晨,白霜悬挂于窗棂,一种闪耀
仿佛在黑暗中擦亮了火柴,在黑暗中
那最后的燃烧使我在惊讶中迷失。
多少年了,我依旧不能理解一些事情。
我不能相信一辆拖拉机在我诗行间远去的背影,
我不能相信曾有一只鸽子从地平线上起飞。
回忆捎来一个口信,像一根木头的两端
永远不可能的相遇。
就像河流与山川,纯粹得近乎丧失的事物,
它们把我们高高拱起,然后轻轻地放回大地。