老寒掐灭烟头转身离开的时候，我就明白了，一切的一切都是无法挽回的，我们能做到，只有在它看起来还很美好的时候，拼命的去享受，去讨好它——稍纵即逝的幸福。
从小，我就知道，这个世上最冰冷的，不是落雪的冬天，而是这双永远温暖不了的手掌。
我怀疑是我无法触及到任何人，张开的手指没有被接纳的空间，任由它赤裸在风里，由白转红。
所幸的是，这里的冬天永远都不会太冷，在双手揣兜的独行空间里，冬天变成了一个只会纷纷扬扬撒着雪花的符号。没有棉帽，没有围巾，没有手套；也不知道该不该举起雨伞还是在雪地里奔跑。于是，冬天成了我冷以外的尴尬的符号。
但年年都会落雪，在萧瑟的寒风中簌簌的落下厚重的雪花，手足无措、无可奈何。
我躲在往北的列车里，逃避着漫天的尴尬。我害怕寒冷，更害怕冬天、雪花给不了我想要的故事，于是逃离。
如我所愿，我与冬天于雪，并没有故事。 故事是在浓到北风都吹不散的烟雾里开始的。烟雾，香烟的烟雾。
“要吗？”“不，谢谢···”
“要吗？”“还是算了···”
“帮帮我···”“····”
后来老寒去了哪里，我并不知道。就连他转身离开的画面我都怀疑是自己幻想虚构的。我记得他离开明明是在一个炎热的夏季末尾，我在盘弄一碟蚊香，而他正在铺他的床；但我又分明记得，我向他挥手的时刻，雪花从他的头顶、眼睛 、肩头一齐落下，狠狠地砸在他留下的脚印上···总之，从那以后，老寒不见了身影。
我总觉得，我是一棵树，在冬季的末尾轮回着死去，又在春天的伊始轮回重生。而那多出来的“死亡”便是我在幻想里的遗忘，遗忘里的幻想。
我找不到那些离开了的任何痕迹，我不知道我活在谁的鱼缸里，也不知道那些漫天的雪花有没有恶意。起码，我找不到老寒了，比蒸发更可怕，像从未存在过一样，但却在我的每一篇日记里。
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