在我的世界里，好作家就像是名厨，你交给他平平无奇的几样东西，他沉思片刻，把袖子一卷，叮叮当当的干起来。或许他不让你看，或许他不在意你在边上。
过一会儿，几个香喷喷的菜就上桌了，还在处理主菜的时候，顺手用你准备扔掉的东西做了个凉菜，主食是一开始就搭配好的。然后，客厅的饭桌上，就活色生香起来。
完全就是一个魔术师。
作家也是这样，他明明过的是跟你一样沉闷单调的生活，也有莫名其妙的邻居，物业是同一个，保安也是那几个憨憨，在喧嚣不停的都市，他就是能把这些收集过来，切切敲敲，加些蚝油，花椒八角，咕嘟咕嘟，烩出一个好故事。
有时是个温暖的故事，有时是个难过的故事。他仿佛是那个，连续下了一周雨，也能用屋角长出的蘑菇做一道菜的厨师。
我相当仰慕这本事，换成我，写个小事儿，就跟用大力金刚掌在操场上写字一样，飞沙走石的，硬气侧漏。作文写完，都快成政治课了。
看沈从文的文章，只感觉湘江在脚边汩汩流淌。他才不管你读不读，也不试图埋伏一个小故事，等结尾时讲大道理，还要随时分行，重要部分黑体，哎呀，千万不能让读者累着了，他们可是上帝啊。
他就认认真真讲故事，有鸡有鸭的，一点儿大道理都不讲，像一个手里有萝卜的大厨。气定神闲的望着远方，他胸中有自己的菜。
我得练练这本事。
