闲来无事时，我常常会问自己一个问题：那句“诗和远方”中的“远方”，到底是哪里？

我曾站在泰山之巅，感受“会当凌绝顶，一览众山小”的豪迈；也曾在衡山暮色里，仿佛望见“大漠孤烟直，长河落日圆”的壮阔；庐山瀑布奔腾而下，飞流直下三千尺，我几乎信了那是银河落九天。

我曾沿着黄河边走，看“黄河之水天上来，奔流到海不复回”的滔滔澎湃；也曾循着长江顺流而下，感受“山随平野尽，江入大荒流”的辽远无垠。站在岳阳楼上，面朝洞庭湖，思绪在“气蒸云梦泽，波撼岳阳城”的千年诗句里沉浮。

可是，激动过后呢？那种胸中激荡的波澜，终归随着返程的列车渐渐平息。相册里留下的，是定格的风景；心中却少了些最初想象中的触动。相比之下，那天晚上在家附近的新公园散步，月光静好，我一边想着新的文章思路，一边回味今天有哪些小确幸，反倒更有一种说不出的舒心惬意。

我忽然想，是不是我错了？所谓远方，并非一定遥远。

我想起那个五一假期后的夜晚，那位健谈的滴滴司机。车厢里弥漫着淡淡的洗车水味，他一边专注地开着车，一边和我聊天。他说，今年感觉出去旅游的人变少了。我应和着嗯了一声。他接着补了一句：“而且去外地旅游的人，好像特别少了。可能疫情后大家消费都谨慎了吧。”

我本没多想，但那句“去外地旅游的人似乎变少了很多”，却在我脑中盘桓不去。

真的是因为消费谨慎吗？或许吧。但我总觉得，还有别的原因。

也许是，人们终于开始意识到：远方未必能解答内心的迷惘，喧嚣的风景抵不过日常的安稳；也许是，人们开始懂得珍惜眼前的烟火气，在城市的一隅找回生活的温度；也或许，是因为人们终于明白，向外的奔赴，只是阶段性的逃离，唯有向内的靠近，才能带来真正的安宁。

我们花了很多年去寻找那个“远方”，以为它藏在地图尽头、天涯海角，可最后才发现，它可能就在你楼下那家熟悉的早点摊，或是黄昏时分阳台吹来的风，亦或是你终日奔波后的一碗热汤。

诗意不是某个遥远的地名赋予我们的，而是我们赋予生活的眼光与态度。远方，不过是我们与日常达成和解的那一刻；而那一刻，往往近得出奇。

所以啊，其实远方并不远，它可能就藏在每个你愿意放慢脚步、用心体会的瞬间里。