风把季节叠成信笺时，
我正掠过第五片褪色的云。
翅膀是旧的，
掠过去年的芦苇荡，
还沾着南方的潮声。
北归的路，是重复的虚线，
从一个“家”，到另一个“家”。
停歇的电线杆，
刻着无数候鸟的爪痕，
像未写完的地址，
被风擦了又写。
有人在阳台挂起腊肉，
炊烟把“归来”蒸得温热；
有人对着空巢拍照，
镜头里，“离去”是晾衣绳上，
晃荡的空衣架。
我不敢停太久，
怕羽毛习惯了某片屋檐的温度，
怕下一次振翅时，
会把“舍不得”，
也抖进迁徙的队伍里。
就这样吧，
让翅膀记住风的方向，
让每一次转身，
都带着两个地方的月光——
一个在身后，慢慢凉成回忆，
一个在前方，正把“家”字，
轻轻焐热。
原创首发，文责自负！
