风是冷清的，奇奇怪怪的杂音，总是打破夜的岑寂。
一个人，是难以摆脱寂寞的，连面墙头顶的那盏灯光，都不能为我多照一片影子。
鼻梁上架着的眼镜，一直往下滑。握笔写字的时间总是很短，臆想到片段总能延的那么那么的长。
重复读着写过的每句话，所有的表达，都是在问我能干什么？
大约做白日梦是最擅长的，可世界上并不缺少梦想家。
我主动的意识存在，在这时只有换来时间的被动沉默。
现在的我，是自由的真我，怎么会产生消极的虚无？
我要我的心上人，我要实现自己的梦，这些都是真实的意识的存在。
可他们偏偏也都存在于虚无。
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