曾经他是一个满怀梦想的少年，

他的心里有火热的情和热切的梦。

他青春，阳光，活泼，乐观，勇敢。

他恨得直爽，他爱得热烈。

他有一切年轻需要珍藏的东西。

于是，他把这一切传递给他的双手。

他开始写诗。

他写了很多诗，

温柔的、愤怒的、真切的、虚伪的。

他把自己的感受全写进诗里，

他迫不及待想让世界知道。

他的诗里有他想告诉你的所有东西。

可是，没有人知道，或者说，没有人愿意知道。

他只能在每个孤单的夜里慢慢读自己的诗。

他安静了，沉默了。

他把所有的诗撕的粉碎，

他不再写诗。

他用他温柔细腻的眸子注视着，

天边的云和树上的鸟。

他奔跑起来可以追上山野的风。

他的呼喊声可以传到山的另一边。

他用他的足迹丈量脚下的路。，

额头滴落的汗里有他长大的痕迹。

可是，他却感到莫名的失落。

他喜欢的东西渐渐成了天边的明月。

遥不可及。

他曾经热切追求的梦想也已失去。

什么都没有留下，

除了记忆。

他突然想到，曾经他也不是一个热衷写诗的少年。

他突然想到，他在六岁那年的一天夜里痛哭流涕。

于是，他又开始写诗，

他把自己写诗的双手洗得干干净净。

就像一个孩子，突然找到了自己丢失的玩具。