一个个影子，
都有自己的窗，
绕在一起，
偶尔卡在一道道坎里。
磨平人性的尖端，
把身体加满炭火，
迳入漩涡之中；
一只眼睛活在形式里，
将那些缘分拉得老长。
风吹了一千次，
暴雨中转身
朝自己走去。
星子起伏，
在未知的景观里，
满目花草，又倒着生长。
意义不再伸张，
暗涌的几个字，
做成一把刀。
反思，
又有多单澈。
2021-08-11
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