父亲年有半百之多
仍不辍写作
他笔下的痕迹
迤逦在蓝色的天边
如一道彩虹
溢放在乡村的早晨
普照在油嫩的幼苗
父亲的写作体裁风格
不拘一限
尤其是诗
正如他言
要把握实实在在的美
什么才是真正的诗 真正的美
我的笑容里就蕴藏着一首真正的诗
父亲的文章
创作在深夜煤油灯下
犁是父亲握着最方便 最灵活的笔
茫茫大地
是父亲永远写不完的纸张
那翻过的道道田地
就是父亲写下的诗篇
父亲的文章
发表在春夏秋冬的收获季节里
父亲捧着奖书 站在园地边
向旷达的天宇
诉说他的心声
一阵倾述之后
苍老的笑容
绽放在枯黄的枝头
一首古老的歌谣
荡漾在夕阳之下
消瘦的身影
在山水画的掩映下
站成一处风景 一堆雕像
蔓延在生命的广场
如浑厚的号角
震憾着人生的归航
一个昏暗的夜晚
父亲收拾凌乱的书仓
一声叹息的回荡
立即淹没在沉睡的空间
天边
一颗流星描绘着这场恩怨
父亲坐了下来
紧闭的双眼
向匆忙的生活坦白
我累了……
