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我把心事折成一瓣落花，埋进春泥深处。
指上沾着泥，像沾着无法示人的秘密。埋好之后，四顾无人。
无人知晓，那瓣花里藏着一个字。无人知晓，那个字被我按进泥土时，曾轻轻挣扎。
风还是来了。风只是路过，却带走了花的一缕幽香。它替我穿过长亭短亭，朝你的方向去。风不会说话，只在你经过的地方，放下一缕香。你不知道香从何来，更不知道香里裹着怎样一句未竟的话。
风太轻，我怕它半路散去。雨便来了。雨是更沉的信使，直奔你的门扉。起初叩得轻，像迟疑的指尖；后来渐急，像抑制太久的呼吸。它替我把一行清泪写在你门前。那不是雨，是我忍着不敢流的委屈。你推门时，泪痕停一停，又慢慢干去。雨替我叩响门扉，却终究拼不成一句完整的话。
风带去的只是香，雨带去的只是泪。香会散，泪会干。你呢，什么都不知道。
月色如练，我独倚阑干，把那些话一句一句说给月亮听。月亮见过太多离散，不会笑我。我说我折了花，埋进春泥；让风穿过长亭短亭；让雨叩你的门。月亮不说话。它只把清辉洒满空庭，洒在阑干上，洒在我交握的手上。那光很薄，很凉，像水，又不像水。它无处不在，却什么也不肯回答。
我问嫦娥，你可曾看见一个人，把一瓣落花当成心事，埋进泥土，却连一句“爱你”都说不出口？嫦娥不语，只将清辉洒满空庭，像洒下一地无字的信。我低头看，那清辉里没有字，只有空庭，只有阑干，只有我自己。原来月亮也不肯替我传话，它只是冷冷照着，把沉默照得深长。
山长水阔，彩笺难寄。我提笔，想写“爱你”。只有两个字，简单得几乎不需要思考，却重过山，重过水，重过所有风替我穿过的长亭短亭；又轻得一张彩笺都载不住，轻得一阵风就能吹散。我终究没有落下。彩笺白得像空空的等待，白得像我的沉默。
我怕一张彩笺太薄，到不了你手中；怕你收到之后，从此风绕路，雨不再叩门，我们之间连那一缕香、一行泪都不再有。宁肯让那瓣落花永远埋在春泥深处，也不肯让你知道，曾有人把心事折成落花，让风带香，让雨带泪，让月带一地清辉。
风停雨歇之后，你依旧是你，我依旧是我。你什么都不知道。我站在埋花的地方，觉得一切都没有发生。
可是那瓣落花确确实实埋进了春泥深处。它在那里，无人知晓。或许正在腐烂，与泥土一起变成另一种东西；或许正在发芽，在某个无人知晓的时刻顶破泥土。无论是腐烂还是发芽，我都不会再去看。有些心事，一旦埋下，便不该再挖出来。
只是风还会来，雨还会来，月亮还会圆。只是那一声“爱你”，终究没有说给风停雨歇后的你。它只在风里散过，在雨里哭过，在月下凉过，在彩笺上悬过。最后，和那瓣落花一起，埋进春泥深处，成了来年春天无人认领的香。
