《那些变质的交往》
文/黄影
人与人的交往，最怕的不是淡，也不是浅，而是变质。
淡了，不过是疏远，偶尔想起还有一丝余温；浅了，不过是缘薄，彼此心中都留着一份客气。可变质不同——那是从根上烂起，眼睁睁看着一坛好酒变成了醋，酸涩难咽，倒掉又可惜。
最初的相遇，本是干净的。一句问候，一次援手，不带心机，不图回报。人心与人心自然靠近，如清风拂面。
可走着走着，太多关系就在世俗里悄悄走了样。从前无话不谈，后来步步设防；从前真心相助，后来暗自衡量。纯粹的情谊，被得失扭曲，被功利裹挟，只剩冰冷的计较。
同事之间，本是同路之缘。可职场的攀比与浮躁，把合作变成算计，把默契磨成试探。干净的共事之情，最后只剩下虚与委蛇。
更令人叹息的，是男女之间的交往。本该是君子之交，淡而有味——他记得她爱读的书，悄悄买来放在桌上；她知他熬夜加班，默默泡杯茶送去。你来我往，都是心意自然的流露，像春天的花开，不必声张。
可不知从哪天起，这些都被格式化了。每个节日的祝福，变成了例行发送的红包；发出去的是红包，收回来的是沉默。真挚的情感，沦为交易的陷阱。当感情的深浅用红包的大小来衡量，彼此关系的浓淡，就变成了忽隐忽现的月亮。而当初那份彼此间不需言说的懂得，早成虚妄。
为什么会变质？大约是人心在这世风里失了定力。我们太着急从每段关系里得到什么，却忘了交往本身就是收获。像品茶，本该细啜慢饮，却成了牛饮解渴，白白糟蹋了那一片片茶叶的前世今生。
其实，深浅浓淡都不可怕，可怕的是那份真没了。真没了，再浓的情也是假的，再深的交往也是空的。
真正长久的交往，从不靠利益捆绑，只以真心换真心。
哪怕全世界都在计算，我依然愿意做个不会算计的人；哪怕所有河流都已浑浊，我仍守住这一眼清泉。这不是改变世界的豪情，只是对自己的一点交代——
在这人来人往的红尘里，至少有一份关系，始终清澈如初。
（写于2026年2月19日即大年初三）
谁都可以享受文学
文/黄影
有人说，只有文人才能享受文学。只有那些爱文字、懂修辞的人，才配推开那扇门。其实不然。真正的文学，从不是谁的专利。它像空气，无声无色，却无处不在。它等在每一片叶脉里，等在每一阵风的呼吸里，等在每一个愿意停下脚步的心里。
那些写在纸上的字句，原本都藏在别处——藏在山的褶皱里，藏在云的聚散间，藏在清晨花蕊上将落未落的那颗露珠里，藏在母亲哼唱的眠歌里，藏在灶台边一碗热粥升腾的雾气里，藏在每一个被我们习以为常的日子深处。
山间一声鸟鸣，比任何诗句都清脆。黄昏一抹晚霞，比任何辞藻都绚烂。文学，不过是自然与生活投下的影子，是天地万物借文字轻轻显形。
所以，文学何须只用笔去写？何须只用眼睛去读？你可以用双手触摸：那粗糙的树皮，刻着岁月的诗行；用双脚丈量：那蜿蜒的山路，铺展着远方的故事；用身体感应：风掠过肌肤的刹那，便是最古老的韵律。甚至，你可以把文学织进梦里，让它在你闭上眼睛的黑暗中，悄悄开出花来。
所以，哪怕你目不识丁，哪怕你终年劳作，哪怕你衣衫褴褛、食不果腹，你依然可以享受文学。因为，文学本不识字，它先识认心。
享受文学，其实很简单。清晨醒来，推开窗，一缕阳光落在掌心，暖融融的，那是文学的温度。春雨淅沥的午后，什么都不做，只静静地听——雨声时急时缓，像谁在低低与你说话，那是文学的韵律。
夏夜偶然抬头，一颗流星划破天幕。那一瞬的明亮，与随后的寂然，那是文学的灵光。秋深了，一片落叶旋着飘下，落在你脚边。你弯腰拾起，看它枯黄的脉络里藏着的时光，那是文学的叹息。冬日的早晨，推开门，漫天雪花纷纷扬扬，天地间白茫茫一片真干净，那是文学的留白。
其实，那个蹲在墙角的乞丐，衣衫破旧，手捧冷饭，可他抬起头，久久地望着天边那一弯新月。他的目光清澈如水。那一刻，他就在享受文学了。文学正用它无言的方式，滋养着他的生命，也滋养着每一个愿意向它敞开心扉的人。
自古至今以来，文学就如月光——无须门槛，遍地清辉。只要你怀着一颗柔软的心，你，便身在文学之中！
（写于2026年2月18日即大年初二）
