阳光懒懒的打在阳台上,绳上晾晒的棉被扬起了阵阵浮尘的舞蹈,它们欢笑着,拥挤着,缓缓的飘过窗户,飞到属于它们的场地,也许是土地上,也许是小树的某片枝叶上，无论哪里，依旧有一个小小的背影于它生。
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我读朱自清的《背影》,不禁由朱自清笔下蹒跚翻过月台的老人泪眼婆娑.…然后忆起我的奶奶，她总是给我一个背影,一个不太好看,佝偻着的背影。一件粗布的黄色上衣,卷着的短头发,或许是转头太少,我竟无法描述她的容貌。
她照顾我的日常起居,在冬天为我捂一双袜子,在夏天呢喃着为我扇蚊子,在秋天为我做一盆香喷喷的红烧肉,在春天她笑着转身给我留下一个背影。
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奶奶针线活做得好,从毯子到床单被套,从手套到毛衣，似乎没有什么是奶奶织不出来,缝不出来的。每天,我与老爸老妈都不在家,只有奶奶一个人留在家里,便会拿出那个装着毛线团与织针的锈迹斑斑的铁盒,戴上那幅已不知道缠了多少圈胶带的眼镜,坐在椅子上,面对着阳光,为我们织着被䘵。这一坐,便是一天。我放学回到家,便看见窗前那个瘦小的背影佝偻着,满头的头发被夕阳染成金黄。奶奶几乎一动不动,除了时不时甩一甩那条胳膊。
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看着奶奶的背影,我竟恍然有种天荒地老的宁静与安详,而不知为何,那几缕在微风中轻颤的头发看上去有点孤寂。
