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人是在何时发觉自己成了过客的？
或许是在某一个黄昏，忽然停下脚步，看见天边烧成一片的晚霞，想起幼时也曾见过同样的颜色，却已隔了许多个春天。霞光依旧，只是看霞的人，心上添了些说不清的东西。那东西像雾，轻飘飘地罩着，教人觉着什么都靠不近，什么都抓不住。
时光的笔太轻，写不下一场完整的告别。
于是聚散成了断断续续的句子，散落在风里。有些话还没说完，说话的人已经走远；有些眼泪还没来得及落下，收泪的人已经忘了。岁月的纸太薄，承不住一个完整的从前。
都说往事如烟。可烟会散，往事偏不散，只静静地盘踞在记忆的某个角落，像一本旧书中夹着的枯叶。不敢翻，一翻就碎了；不敢看，一看就痛了。偏偏在最不经意的时候，一阵风来，吹开那本书，枯叶的脉络便清清楚楚摊在眼前，每一道纹路都是走不回去的路。
既已回不去，便只能向前。
偶尔会想起同行过的人。想起他们说话时的神情，想起他们离开时的背影。有的背影很长，拖在地上，像一道永不愈合的伤口；有的背影很轻，轻得像一片羽毛，风一吹就没了。记不清容貌，只记得吹过的风是暖的，路边的花开得热闹，而他们说：“该走了。”
“该走了。”三个字，把一个人的一生分成两半——一半叫从前，一半叫往后。从前成了影子，往后成了路。影子越来越淡，路越来越长。
于是不再回头。回头除了让影子更淡，什么也做不了。
好在还有眼前。眼前有光，有风，有路。光在墙上画着斜斜的影子，风在树梢唱着淡淡的歌，路在脚下延伸，不知道通向哪里，但总归是向前的。
向前，是唯一不会错的路。
把忧伤叠好，放进袖里。把执念锁起，沉入心底。然后，在每一个平凡得几乎要被遗忘的日子里，认真吃饭，认真走路，认真看一朵花开，认真听一场雨落。不辜负，便是对时光最大的敬重。
做个俗人，其实也不坏。俗人有俗人的踏实，有俗人的欢欣。不俗的人总想飞，飞得高了，便忘了大地的好。而我愿贴着地走，踩实每一寸泥土，数清每一片落叶。春来的时候，看新芽破土；秋尽的时候，听枯木低吟。把悲欢酿成酒，藏在时光的深窖里，或许有一天还能取出，与自己对酌。
只是莫问往事。往事不可追，追也追不回。
且向前去。前方或许没有答案，但一定有风景。行色匆匆也好，步履从容也罢，总归是走在自己的命途上。风声过耳，衣袖带风。做不了时光的主人，那就做一个好的过客，不喧嚣，不惊扰，只静静地来，静静地去。
把眉眼间的风霜藏在微笑后面，把心口上的伤痕熨平在步履之间。倘若有人问起：“你快乐吗？”便笑一笑，点点头。
快乐，本就不是拥有什么，而是不再执着于留住什么。
身后的路渐渐模糊，前方的路渐渐清晰。那就做一个从容的过客罢。在时光的洪流里，安然向前。不怨，不悔。
