活着
不过是一场独白。
我从黑暗中来
最终又归于黑暗。
光明，
是活着的证明，
或者，
只有呼吸
勉强证明着我还活着。
天上的一朵云
会比活着的我好多少呢？
你瞧
它会飞
随着风儿游走
自由自在。
自由？
云也没有自由。
一阵风就能将它
吹走
吹散
世间事了了，
物像的不自由，
活着的
也不自由？
生命就是一朵云
存在的时候有水
消逝了水也就没有了。
活着，
活着，
不过是在呼吸间
感受疼痛，
在苦难中
感受幸福。
别谈自由，
自由，
不过是活着
最洒脱的借口。
我们活着
像天上的云
不管怎么飞
总是逃不过天空的怀抱
当我们消逝，
归于黑暗，
或许自由，
却不再活着了。
活着，
就是感受
用粗糙的
或是娇嫩的双手
去抚摸
花丛里的玫瑰，
冰冷的，
带刺的，
鲜红的，
将思绪从空虚的幻想中拉回来
刺目的
疼痛的
是活着。
