写作，让我对事物总有不同的看法。与他人走在路边，他人看待事物，原来秋天到了，难怪遍地皆是落叶。而身为踩风的我，就会想，枯叶暗示了什么，微醺的阳光在枯枝败叶中洒向我脸颊，风与枯枝交谈带着落叶在漫天飞舞，却用刺骨的冷风催促着我离开。落叶在地下，经过腐蚀成养料，反哺于树，在生长为树叶，周而复始。如同地球不断围绕太阳，周而复始。而我，死了就是死了。那么说我活着本身就是一种罪，而且还是原罪。看来我的自刎以明志，来宣示我的无罪。
这就是读书，或者写作的人。其实就是一个精神分裂者，只不过用写作与看书很好的掩饰自己，不需要自己过多的狡辩，别人自然而然的为我辩解。
心情尚可的时候，就说独处可以让人明志，让自己在独处的时候发现自己的不足与如何培养自己，这些冠冕堂皇的理由，让别人觉得自己高逼格且生活过得很惬意。
当心情不佳的时候，独处这个美好的词语就变成了孤寂，这个词汇看了就多么心塞，茕茕孑立形单影只。随着灯光的折射，影子映射在枯叶上，凉风习习而过，裹挟外套，缩着身体行走，人生是多么的苦涩与无奈。于是在笔尖不断的情感流露。
正如别人只会用好无聊来形容，而我却在心中酝酿场景。精神病患者，是多么的无知且不可救药。就说喜欢一个人，不能在一起也不用去可怜我，其实我早已经在脑海中与她过完一生了。
我只是个精神分裂者。
