大概每一个文艺青年或者自诩为文艺青年的人都曾想过成为一个作家，然后这个梦想在现实中消磨殆尽。这当然不仅是生活的压力，还有很多自我原因，比如才能，比如天赋。

我读过很多书，看过很多电影，当然也尽力去欣赏我无法理解的名家画作。总之我努力的做一个文青应该做的事。但是始终无法用笔写下自己的生活。我的生活是无趣的，可它也泛起过波澜。那些小心思在心里一直发酵但我无法表达。好像小学生流水账一般的记下破碎的只言片语，渴望有一天能将它们串联成文。然后又在看朋友的动态和文章下开始自卑。一直记得初中老师对我文章的评价，朴实，平淡。从她的角度来说这是不错的评语，朴素大抵是对一个学生比较中庸的评价。但是那时我就很清楚我的梦想实现的可能性不大了，朴实平淡没什么不好，但是连我自己都不喜欢的风格拿什么去让别人喜欢。白开水一样的文章很难让人有阅读的兴趣。就像所有小说都有诸多悬念和莫名其妙的爱恨纠葛。大部分的人的生活都是平淡的，小说让他们看到了生活的精彩。可我不是那个能给他们带来刺激的人。看清自己是一件多么残忍而又遗憾的事。

一直都很希望自己能够拥有才能，能像别人一样用寥寥几笔就勾勒出生动的形象。能够把花啊草啊风啊都写出诗的感觉。能通过自己的文字让别人向往。但是果然还是平凡的人。我做不到。我的大脑充斥着无数无规则的线条，所以我始终是一个混乱的没有条理的人。时常对生活感到绝望，又时常艳羡别人的生活。有人说你所羡慕的别人可能正在羡慕你自己的生活。可是我自己都找不到亮点的生活有什么可值得羡慕的。我在努力的生活，才能不至于被忧郁的绳索缚住。才能忘记自己可能一直持续的平淡的人生。

这不是我最初的梦想。但是我只能努力让自己不过的更为堕落。

忙碌能让我忘记对人生的不满，但是我习惯了拖延习惯了懒惰。

我讨厌一事无成，但是我连自己擅长什么都不知道。

我不想成为这种人，

我却在清醒中沉沦。