文/霓与星安
廊下风卷着桂花香，我在宣纸上落笔，只写了半篇序，便停了笔。
案上烛火明明灭灭，映着满架旧书，也映着窗外沉沉夜色。旁人都道我痴，守着一间空书房，年年岁岁磨墨提笔，不过是等一个不会归来的人。可他们不知，我等的从不是儿女情长，更无关风月。
那年兵荒马乱，城门将破，他一身戎装，将一册残卷塞到我手里。“待天下安定，我回来与你共补此书。”他说这话时，目光坦荡，无半分私情，只余对文墨的执念，对山河的期许。我点头应下，未说半句挽留，只将那卷书收好，立在城门口看他策马远去。
此后岁月，我闭门谢客，不问嫁娶，不理流言。晨起研墨，暮时翻书，只等着他归来，一同将残缺的序补全，将散落的篇章整理成册。春去秋来，城头旗帜换了又换，坊间早没了他的音讯，有人说他战死沙场，有人说他归隐山林。
我却依旧每日题序，一字一句，写尽山河安稳，写尽文墨长存。笔墨染白了鬓角，宣纸堆了半间屋，那半篇序始终未完。
无关风月，无关相思，我守的不过是一句承诺，一份知己之交。烛火跳动，我提笔续字，风穿堂而过，似是故人脚步声渐近。我仍在等，等一人归，共把残书补，不问情长，只论文章。
窗外雷声隐隐，是春雷了。我等着这一声雷，等了许久。仿佛它一响，你便能听见，便能想起，在这雨中的小院里，还有一个人，悬着笔，为你守着这一室的墨香。
无关风月。真的，与那些风花雪月的故事都无关。我只是，在这样一个下雨的午后，临着一卷旧帖，等一个或许永远不会归来的人。
雨声渐小了，远处的天边，透出些微的光。我重新提起笔，这一次，写得很慢，很轻。
无关风月，我题序等你回。
