那天和朋友聊天，她美滋滋地说起小时候奶奶做的蒜苗炒回锅肉。
她说，她奶奶做的回锅肉，天下一绝。三线五花，加秘制豆瓣酱，一口咬下去，肥而不腻，唇齿留香。
然后，她眼神暗淡下去，闷声到：“可是我奶奶走了，我已经十年没吃到了。”
她今年二十岁，对一口奶奶的回锅肉念念不忘。
不论和谁聊天，绕不开的话题就是食物。
似乎每一个人，都会毫不犹豫的把奶奶家的饭菜推到第一名。
奶奶顺手炒出的番茄鸡蛋，也比饭店精心烹饪的拔丝地瓜多了几分滋味。
有人说，那是烟火味。
一顿饭，吃的是记忆和遗憾。
搭个小板凳守在灶台前的日子渐行渐远，围着锅炉转的人换了一批又一批。
奶奶不再忙的团团转，很多时候，只是安安静静缩在藤椅上打瞌睡。
儿孙怕她操劳，总是劝她呆着别动。
奶奶离厨房越来越远了。
厨房烟熏火燎，掌勺之人再不是她。
她的厨房时代结束了。
偶尔会有人嘴馋奶奶的拿手菜，奶奶会满心欢喜系上围裙下厨。
热油下锅，次拉一声，烟气飘上来。
挥勺翻炒，奶奶一气呵成。
最后的调味料，奶奶会一点一点，放好多次。
因为有好几次放错了咸淡，手里的动作逐渐小心翼翼。
时间跑开的时候，悄悄带走了从前。
不论听力还是味觉，和昨天比起来，都差了一点点。
奶奶会因为这件事偷偷难过。
引以为傲的曾经，被留在了过去。
