我喜欢看书，尤其喜欢深邃的文字，喜欢细软绵长的故事。我对故事并不挑剔，不一定非要柔情蜜意，故事可以清淡些，可以悲哀些，只要能够抵达内心就够了。
每次看书无法静下心来时，我总会幻想自己处在另一个场景里：有可以容纳一面山水画的落地窗，窗前放着两张木质桌椅；我坐在那把暗黑色的木椅上，闻着木头在岁月蹉跎后留下的丝缕沉香，手里捧着一本书，整个人都沐浴在窗外斜射进来的阳光里，偶尔还会吹来一缕风，恰好可以吹起一页纸的重量，风吹到哪一页，我就看哪一页。
如果场景再丰富些，桌上还可以放上半杯水——半杯足矣，若是思绪多了，只怕连水都会溢出来。每看完一段文字，我就抿上一口水，真怕书里写的太过精湛，忍不住口干舌燥，浪费了杯子的好意。我就这样一手捧着书，一手托着杯。水碰到了阳光好似复活了一般，争先恐后地闪着耀眼的光，在玻璃杯上留下了五色的印记，和我当时的心情一样。
有人说，看书是为了更好地逃避自己，我看不然。现实虽无奈，但追求精神上的慰藉终归是好的。精神的升华没有那么多讲究，没有世俗利欲的牵绊，而是丢掉了沉重的包袱，回归自然的清灵境界。
每从书里看到一个触动人心的故事，都会觉得那些文字首尾相连，织成了一条条紧紧包裹住心房的经脉，直穿进瞳孔，如一曲悠长而古老的音乐传到了耳朵里，整个人都心旷神怡了起来。
然而品读完一个故事，又会合上书本，静默片刻。并非揣摩文中章法，而是沉浸在那独特的韵味当中，无法自拔。看得痴迷些，又会感触良多，叹道文字的深奥与隐秘。
放下书时，我总会将自己联想为书中的某个人，随着故事的起伏而起伏，随着故事的终结而终结，或欢喜，或悲伤，总是不定时地翻新一遍，再回归自我。
文字遇到了纸张就拥有了特殊的魔力，它要求每个面对它的人都应是宽容且平静的，若是没有遵循这一点，那就连自己都分不清是活在了现实，还是活在了书里。
一本书看完，总会有余念。念着念着，书里的人就成了自己。时间久了，终究看不真切：我是谁，她又是谁？
