习惯了命题作文，习惯了议论文体，习惯了解决问题弘扬精神的笔法。这么一来，想写些心里话，越发困难了。像一团火，炽烈的燃烧，却卡在嗓子那里，烧灼的疼痛感撕心裂肺，想捶胸顿足呐喊一番。夜，却深了。
窗外雪花狂舞，嚎叫的大风声嘶力竭的吹过。雪花成群结队的砸向玻璃，像极了义勇军进行曲。这样的夜，银白色的狂风，昏暗的路灯，偶尔几台失魂落魄的铁皮车驶过。想抬头望望星空，怕是“天眼”也难看到一颗闪耀的星。
我并不了解文森特先生，也不是很了解这位殿堂级艺术家的画作。唯一那一点了解，还是源于小学我的美术课本上《星空》那副画作。那是所有孩子最爱的一页，它天真烂漫，充满遐想。看到它的第一眼，就像掉进了童话的世界。
好吧，说实话。我只是想充当一次文艺的女子，在大雪纷飞的夜晚看一场文艺的电影。当然，如果我不说，你肯定不会知道，我带了一小盒“伪文艺”的小食——烤地瓜。
这个影厅并不大，正适合安安静静的欣赏这样一部影片。影厅里来来往往的都是些年轻模样的孩子，二十二三岁的样子，或和朋友，或和恋人。想起了几年前的我，也是这般意气风发的样子，无畏无惧的神情，活泼上扬的语调，夹带着不相称的礼貌。
一幅幅油画淋漓尽致的展现着文森特曾经生活过的奥维尔小城，这里的风景那么淳朴那么美，大片金黄色的庄稼，一支花架，一把椅子。微风拂过，我以为我在那里。然而他，却死在这里。
一整部电影都以悬疑的方式呈现在观众面前，文森特到底为什么突然死亡？是自杀，还是谋杀？小城里的人为什么热于表达，却莫衷一是？扑朔迷离的剧情牵着人的心弦。
童年的烙印，侵蚀着文森特纯真的心灵。成年的文森特急于证明自己，却处处碰壁。自闭症时刻侵扰着文森特，逼得他发疯癫狂。然而，当他开始学习油画，一切变得越来越好。
拉乌旅店的女儿讲述着一件件文森特生前的趣事，脸上带着笑容，眼里带着温情。看得出在她眼里，文森特在这里生活的很好。他热衷于绘画，提起笔的他是个偏执的疯子，笔尖在纸面上歇斯里地的咆哮。雨中的画板在狂风中摇曳，他有力的手掌按得画板纹丝不动，画笔在大雨中疯狂的乱舞。他释放着他的天赋，如此的桀骜不驯的天赋。
当他放下画笔的那一刻，真实的文森特回来了。礼貌中带着一丝怯懦，他不善与人交往，却期待有朋友走进自己的内心。富家子弟的嘲弄，醉酒老汉们的低语和嘲笑，一步步逼向文森特。
就是这样一位艺术家，37岁选择了诀别。他的艺术之路是富有的，然而一生确是贫苦的。文森特一生中，油画864幅，素描1037幅，水彩画150幅。在世时仅仅售出《红色葡萄园》一幅画，其余所有绘画工具和日常生活费均由不富裕的弟弟提奥支撑。正是这份愧疚，一生被抑郁症折磨的文森特选择了死亡。
影片结束，外面依旧大雪纷飞，寒气逼人。这和那么美的画作极不相称，却像是死亡的悲奏曲。生活总是这般玩弄人，像调皮的孩子，没有半点分寸。看那大雪映衬的路灯，那么孤独，那么无力的发着幽暗的灯光。街上的行人衣领拉的老高，小心翼翼的踏着厚厚的大雪，生怕不小心中了大雪之下薄冰的计谋。
这是活生生的世界，自始至终都是鲜血淋漓的世界。活着的人终生都在战斗，与己斗，与人斗。然而乐趣不也在此？平淡无味终将厌倦。狂风暴雨奋力前行，待到筋疲力尽的那一刻，不枉到这世间走一回。
