沈岳是被一阵凉风吹醒的。
不是出租屋那台吱呀作响的旧空调，也不是朋友家开窗漏进来的晚风，是一种湿冷、带着墨香的风，像从旧书卷里漫出来的。
他脚下发虚，一脚轻一脚重，像踩在浸了水的棉絮上。
路是熟的，又陌生到极点。
眼前一切都蒙着一层磨砂玻璃，光透得进来，轮廓却模糊不清，连风都像是被滤慢了，慢悠悠地擦过脸颊。
远处悬着几点灯火，不是人间的烛火，也不是城市霓虹。
它们浮在半空，一跳一跳，像被线牵着的魂火，幽微、安静，半点不吓人。
沈岳望着它们，心里竟生出一种古怪的熟稔——仿佛他本就该见着这样的光景，见了千次万次。
脑子还沉在宿醉里，混沌得很，却莫名笃定：
这是一条必须走的路。
崎岖也好，荒诞也罢，他没有半分抗拒。
近来怪事本就多，多这一桩，也不过是添一笔离奇罢了。
路上不止他一人。
三三两两的孩童从雾里走出来，衣衫素净，眉眼清浅，像从古画里飘下来的。
与他擦肩而过时，都会忽然停住，规规矩矩地朝他躬身一礼。
没有先生，没有夫子。
只有一声声清越又空茫的称呼，轻飘飘落进耳里：
“解元。”
一声接一声，从身前，从身后，从头顶，从雾里。
不真切，却庄重得让人心头发紧。
沈岳本还半梦半醒，被这一声声“解元”叫得，竟下意识挺直了脊梁，伸手正了正并不存在的衣襟。
方才还虚浮的脚步，不知不觉踩成了四平八稳的四方步。
越走，越稳；越稳，越像那么回事。
他忘了。
忘了前一日刚递上辞呈，被生活碾得灰头土脸。
忘了在小酒馆里一杯接一杯地买醉，醉到连路都走不直。
忘了朋友又气又无奈，骂他没出息，最后还是把烂醉如泥的他拖回了家。
那些狼狈、失意、烟火气里的挣扎，在这条朦胧的路上，全都被雾吞得干干净净。
他只记得：
眼前是看不清的路，身边是唤他“解元”的孩童，远处是浮动的魂火。
而他，沈岳，是这迷梦之中，一步一步、走得堂堂正正的解元。
不知是梦吞了现实，
还是现实，本就是一场更清醒的梦。
