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第七章 陕西
第十三节 兵马俑：八千张脸，八千种心事
在兵马俑博物馆里，我见过一个修复师。他坐在工作台前，面前是一堆陶片。陶片是碎的，大大小小的，有的像巴掌大，有的像指甲盖大。他用刷子刷掉上面的土，用胶水粘起来，粘好了，用石膏补上缺口。一片一片的，一块一块的，慢慢地，一个人就出来了。他的手指很粗，指甲缝里嵌着黑泥，但拿起陶片时，轻得像拿起一片羽毛。我问他，你修复一个陶俑要多久？他说，快的一两个月，慢的一两年。我问，你烦不烦？他说，不烦。这些人都是我的兄弟，我是在帮兄弟治病。兄弟病好了，我就高兴了。他说这话的时候，没有笑，很认真。
兵马俑的建造，是两千多年前的一场大工程。这场工程，没有图纸，没有说明书，没有电脑建模。只有命令，只有征发，只有皮鞭，只有血汗。
制模是第一步。工匠们从骊山脚下取土，那土是黄土，细腻，黏性好，捏在手里，像面团。土里不能有石子，不能有草根，不能有杂质。有，就筛掉；筛不掉，就用手拣。拣干净了，加水，反复揉搓，反复捶打。捶打的次数越多，土就越有韧性，烧出来的陶俑就越结实。一坨土，捶几百下，几千下。捶得胳膊酸了，腰直不起来了，还得捶。捶好了，放进模具里。模具是木头的，或陶的，分两半，合起来，土在中间，压紧，压实。打开，一个粗坯就出来了。粗坯像个人，但没有五官，没有表情，没有灵魂。
雕刻是第二步。粗坯晾干了，工匠开始在上面动刀。刀是铁刀，锋利。他们先刻出脸——额头、眉弓、眼眶、鼻子、嘴唇、下巴。一刀一刀的，轻一下，重一下。轻了，刻不出形；重了，就坏了。坏了，重新捏，重新晾，重新刻。脸刻好了，刻头发。秦朝人的头发是盘在头顶的，用一个发簪别着。工匠用刀尖，一条一条地刻出发丝。发丝细细的，密密的，像真的一样。然后刻衣服——衣领、衣袖、衣摆，还有铠甲。铠甲是一片一片的，上面有甲钉。工匠用刀尖，一片一片地刻，一个钉一个钉地点。点完了，用指甲在铠甲边缘划一道痕，那是铠甲的缝。划完了，用手摸着，光不光，滑不滑。不光，再刻；不滑，再磨。刻完一个陶俑，要多少刀？数不清。数得清的是手，手上的茧子，一层一层的，像铠甲。
焙烧是第三步。刻好的陶俑，要放进窑里烧。窑是土窑，像馒头，上面有烟囱。陶俑一个一个地搬进去，码好，不能碰，不能挤。碰了，就碎了；挤了，就变形了。码好了，封住窑门，点火。火不能急，急了，陶俑会炸；火不能慢，慢了，烧不透。先小火，慢慢烘；烘干了，再大火，烧三天三夜；烧透了，封住烟囱，让火闷着；闷凉了，才能开窑。开窑的时候，窑里还是热的，热浪扑在脸上，像被烫了一下。工匠伸手进去，摸一摸，陶俑是硬的，是结实的，是活的。烧坏了的，拿出来，扔掉；烧好了的，搬出来，等着上色。
彩绘是最后一步。彩绘的颜料，是从全国各地运来的。朱砂是湖南的，石青是湖北的，石绿是四川的，雄黄是甘肃的。颜料运来，用石臼捣碎，研成粉末，加水，加胶，调成糊状。工匠用毛笔蘸着颜料，一笔一笔地涂在陶俑上。皮肤是粉红的，用朱砂调白；衣服是朱红的，用纯朱砂；铠甲是褐色的，用铁红； weapons是银白的，用锡粉。涂一遍不够，要涂两遍，三遍。涂好了，晾干。晾干了，再涂一层清漆，保护颜色。一个陶俑，从取土到完工，要几个月的时间。几百个工匠，做了几十年，做了八千个。
八千个陶俑，八千张脸。没有一张是重复的。有的方脸，大耳，厚唇，像关中大汉；有的圆脸，细眉，小嘴，像南方秀才；有的长脸，高颧骨，深眼窝，像西域胡人。有的眉头紧锁，像在担忧战事；有的嘴角上翘，像在庆幸活着；有的目光坚定，像在看着敌人；有的眼神涣散，像在想家。这些脸，是照着真人捏的。真人是谁？是工匠自己，是他们的兄弟，是同乡，是邻居，是抓来的壮丁，是征来的士兵。他们把活人的脸，捏进死人的俑里。活人死了，俑还活着。俑活着，活人就还活着。
这些工匠，没有留下名字。兵马俑的兵器上，刻着制造者的名字——“相邦吕不韦”“寺工”“工师”……那是监工和官员的名字，不是工匠的名字。工匠的名字，没人知道。他们从全国各地被征来，有的从山东，有的从河南，有的从河北，有的从湖北。来了，就回不去了。回不去，就留在这里。留在这里，成了俑。俑是假的，人是真的。真的人，做了假的俑。假的俑，站着，像真的。
站在兵马俑坑前，你看到的不是陶俑，是人。是两千多年前活过的人，苦过的人，累过的人，哭过的人，笑过的人。他们蹲在地上，一锤一锤地捶土；他们坐在窑前，一火一火地烧窑；他们跪在陶俑前，一笔一笔地上色。他们饿了，啃一口干粮；渴了，喝一口凉水；困了，靠在墙根打个盹。醒了，继续干。干了一年，两年，十年，二十年。干到头发白了，背驼了，眼睛花了。干到死。死了，埋在附近，没有墓碑，没有名字。
兵马俑的艺术，不是艺术家的艺术，是工匠的艺术。艺术家是创造美的，工匠是创造物的。但美在物里，物在美里。分不清了，就好了。兵马俑的美，是大气的美，是雄浑的美，是力量的美。它不精致，不婉约，不细腻。它粗糙，它笨拙，它直白。但正是这种粗糙，这种笨拙，这种直白，让人震撼。震撼得说不出话，喘不上气。
你看那些陶俑的铠甲，甲片一片一片的，密密麻麻的，像鱼鳞。甲片上还有甲钉，一颗一颗的，圆圆的，亮亮的。你用手摸，能摸出甲钉的凸起。你看那些陶俑的衣服，衣纹一道一道的，深深浅浅的，像流水。衣服的褶皱，自然，流畅，像风吹过的。你看那些陶俑的头发，发丝一根一根的，细细密密的，像真头发。发簪插在发髻里，你用手拨，拨不动。它是陶的，硬的，冷的。但它看着，像软的，热的。
你看那些陶俑的脸，表情各异。有的在笑，嘴角上翘，眼睛眯成一条缝。那是打了胜仗的笑，还是回了家的笑？不知道。有的在哭，眉头紧皱，嘴唇下撇。那是死了兄弟的哭，还是想娘的哭？不知道。有的在怒，眼睛圆睁，鼻孔张大。那是恨敌人的怒，还是恨命运的不公？不知道。有的在思，目光投向远方，眼神空洞。那是想家乡的思，还是想女人的思？不知道。不知道，就是知道。因为每一种表情，都可能是真的。真的，就不需要知道是哪种。
兵马俑的颜色，是彩色的。虽然现在看起来是灰黄的，但刚出土的时候，它们是红的、绿的、蓝的、紫的、粉的、白的。朱砂的红，石青的蓝，石绿的绿，雄黄的黄。这些颜色，两千多年了，还那么鲜艳，那么明亮。你看着它们，觉得时间停止了。秦朝还在，秦始皇还在，工匠还在。他们站在那里，穿着彩色的衣服，拿着真实的兵器，等着秦始皇醒来。秦始皇不会醒了，他们不知道。他们还在等。等着，就是活着。
在二号坑，有一个跪射俑。他单膝跪地，右膝着地，左腿弯曲，身体侧向左边，双手做持弩状。他的脸是方的，颧骨高高的，嘴唇紧闭着，眼睛盯着前方。他的铠甲，甲片一片一片的，密密麻麻的，像鱼鳞。他的头发，盘在头顶，用发簪别着。发丝一根一根的，细细密密的，像真头发。他的鞋，是方口的，鞋底有花纹。花纹是防滑的，刻得深深的。你站在他面前，看着他，他也在看你。他的眼睛里没有表情，没有表情，就是最大的表情。他在说，我在，我一直在这里。
跪射俑的旁边，是一个立射俑。他站着，左脚在前，右脚在后，身体微微侧着，双手做持弩状。他的脸是长的，下巴尖尖的，眼睛很大。他的衣服，是短褐，没有铠甲，是轻步兵。他的鞋，是草鞋，编得细细的，密密的。你看着他，觉得他年轻，二十出头，刚当兵不久。他有点紧张，手在抖，但他咬着牙，不让自己抖。他在等命令，命令一下，他就冲出去，射箭，杀敌。也许他会死，也许不会。他不知道，他也不想知道。他只知道，他是兵，是秦朝的兵。
兵马俑的建造，用了三十九年。三十九年，太长了。长得一代工匠死了，下一代接着干；长得秦朝都亡了，他们还在干。秦朝亡了，没有人命令他们干了，他们还在干。因为他们知道，这是皇帝要的东西，不能停。停了，要杀头。不停，也要杀头。皇帝死了，没人杀头了，但他们已经习惯了。习惯了一早起来，走到坑边，蹲下，拿起工具，开始干。干到天黑，回去睡觉。第二天，再来。来了一年，两年，十年，二十年。来了，就回不去了。回不去，就不回去了。不回去，这里就是家。
兵马俑坑里，还出土了一些工匠的遗骸。他们死了，就埋在坑边。没有棺椁，没有陪葬，只有一具白骨。白骨旁边，有工具，有陶片，有吃剩的骨头。他们活着的时候，做陶俑；死了，和陶俑埋在一起。陶俑是假的，他们是真的。真的和假的，埋在一起，分不清了。分不清，就好了。
站在兵马俑坑前，我常常想一个问题：这些工匠，知道自己做的是什么吗？知道。他们知道，这是皇帝的军队，是皇帝死后用的。他们也知道，自己做的这些陶俑，永远不会打仗，永远不会杀人，永远不会死。它们只是站着，站着就是一切。但他们还是认真地做，认真地捏，认真地刻，认真地烧，认真地画。他们不马虎，不偷懒，不糊弄。因为他们知道，这是他们这辈子做的最后一件东西。做好了，就留下来了；做不好，就没了。没了，就白活了。
兵马俑是秦始皇的，也是工匠的。秦始皇要的是权力，工匠要的是手艺。权力会消失，手艺不会。秦朝亡了，秦始皇死了，兵马俑还在。兵马俑在，工匠的手艺就在。手艺在，工匠就在。
从兵马俑出来，天快黑了。夕阳照在骊山上，山是红的，紫的，金的。风吹过来，带着土腥味。我回头看了一眼，兵马俑博物馆的屋顶，在夕阳下闪着光。屋顶下面，八千个陶俑还站着。他们不知道天黑了，不知道天亮了，不知道下雨了，不知道天晴了。他们只知道站，站着，就是活着；活着，就是一切。
我走了，离开了兵马俑。但我知道，我会回来的。回来看看这些陶俑，看看这些脸，看看这些心事。回来听听他们的声音，听听他们的故事，听听他们的叹息。他们不会说话，但他们会叹息。叹息是无声的，无声就是最大的声音。声音在，他们就在；他们在，秦朝就在；秦朝在，中国就在。
