我的理想就是写下很多很多字，把这辈子没人听我说的话，没能及时表达出来的感情，没能实现的愿望通过文字一一实现，我想把自己拉回自己世界的中心，而不是那个一脸渴求，一生寄希望于别人的关注而不得如愿的女子。
11月的今天，午后上班时间，我找了一间空房子，似图给我写坏了的小说结个尾，我宽慰自己说，这是写作练习，你只需完成它就好，但我却没有毅力给它安个尾巴，如果能力足够的话，其实我写的故事才刚刚开始，但我没信心把它写下去，我已经把它写坏了，又没有删了重来的勇气。如果删了又删，每次都不满意，那么我什么时候才候才能完成一篇小说呢？
教人写作的专家们都说，刚开始学写作，无论好与不好，你都要不停的写下去，不要回头读你写下的东西，如果为了一篇文章的标题和开头犹疑不定，那仅仅是一个开始也会把你弄得精疲力尽，年岁渐长，为了追求完美，你可能会永远失去表达自己的机会。
我在白天丢盹的瞬间常常会猛然惊喜，焦虑多数来自时间过得太快而自己一事无成，常在碎片化的信息里循环往复，却盯不住一件事情去长久的坚持。
光阴流逝，除了焦虑还是焦虑。好的一点是，现如今的自己不再羡慕那些天生好命的人，那些人的生命在我眼里没有份量，我敬佩靠自己的双手创造出生命奇迹的人，并深深渴望成为其中的一员。
我观察不同时间太阳下人的影子，物体的影子，天空的颜色、云的形状,迎面走来的女子的穿着打扮、走路的姿态神情,看各种树上的叶子不同的颜色，看它们随秋风落下的时候像不像一只翩翩起舞的蝴蝶。
我仍旧觉得没话可写，大量的信息扑面而来，有太多的人教你怎么做，而我意志不够坚定，无法定下心来。早上看到村上春树的一句话：“我无法做到不慌不忙静下心来”，写了三十多年小说的作家尚且如此，想必每个心里有点想法，想超越自己的人都是如此，慌的是时间的流逝，着急的是自己的一事无成。
我把自己关在这间空房子里，深深陷入焦虑当中，离这栋办公楼不远的广场上有人在拉手风琴，传来的一首莫斯科郊外的晚上的调调，我在想那些聚集在广场上自娱自乐的老人心里不知道有没有焦虑？
窗子外面有一棵柳树，叶子还没有落完，树上的叶子黄绿参半，像一个五六十岁的中老年人半花白了的头发。办公楼南边是一座酒店，酒店的楼顶修的奇型怪状，我想当初设计它的人是花了些心思的。但好多年过去，有几个人曾抬头看过那楼顶一眼？
奇怪的是，当我写下这些话，观察外面的光和影子，看见渐渐西斜的太阳从灰色的云层里射出并不强烈的阳光，感觉像没有及时添煤的火炉一点一点冷下去，我的心里葛地兜上来一种活着的存在感，仔细聆听，有“突突突”的类似于拖拉机的声音，有轰隆隆的摩托车驶过的声音，手风琴奏上了一首不知名的曲子，夹杂着几声汪汪的狗叫，还有不知谁在修什么东西，一阵一阵敲敲打打的声音。我疑惑在市区怎么会有那“突突突”的拖拉机声音？莫非是某个工地上的工程车在作业？
我放下幻想回到了办公室，坐到了电脑旁，跟同事聊起了年龄的话题。
她说“天呐时间过得真快，我都是奔五的人了”，
我说“我翻过年都四十了，人生过去一半，还一事无成。”
她说，“你要什么成就呢？比上不足，比下有余，大多数人都是这样过的。”
“可是我的理想还未实现，我还没开始做自己想做的事情。”我说。
“你还有理想？你的理想是什么？”她问。
“哈哈，这是秘密，不能告诉你！”我说。
“我从来没理想，一天一天过就行了。”她说。
也是啊，心里有点想法总是太折磨人，但我还是喜欢现在的自己，早上看书还看到过一句话“人和动物最大的区别，就是人能改善自己”，一个人一旦被叫醒，就不愿再睡回去，继续过那种昏昏沌沌的日子了吧。
