你的文字中滿是苍凉，犹如大漠的风霜，或許，这是独屬於西北大漠的印记，我总觉得自己是个孩子，雖然我的文字也总是苍沧，或许，那是灵魂的低语，她总想告訴我们什麼，那红尘的热闹，总融不下灵魂的静气，自然也不懂你的星辰大海，无妨，人生来就是孤獨的，只有在孤獨中才能体会生命的波澜壮阔，才能听清你的言語⋯
在你的故鄉中，我的故乡也在漸漸清晰，我的童年沒那麼苍凉，记忆中的自己總是在沒心沒肺的疯跑，从一個村莊，到另一个村莊，有满眼的綠色和鲜艳的花朵，我的观察沒有那麼仔細，整個记忆只有大概的轮廓，所以，我常常分不清那到底是梦境，還是記憶，或許，它們本无分別，毕竟，人生还是大梦一场呢。
我的故乡也經常出現在我的梦里，它总是小時候的模樣，充滿生命力，蜿蜒的小路是从村子伸出的长长手臂，它伸向清澈見底的小溪，那里是我童年的天堂，在一个闪着微光的日子里，我光着脚丫踩着长滿青草的小路，和外婆到河对岸买新鮮的番茄，和放牛的小女孩坐在竹林里，说着遗失在記忆里的話。
我总出现在灰色的傍晚，那时侯，村子里还沒有通电，天一黑，大家便搬着凳孑坐在自家的门囗乘凉吃飯，我站在大門口的一個石頭旁边，这黑暗淹没了村莊，也淹沒了我小小的心灵，我感覺一切都沒有希望，第二天，太陽依舊升起 ⋯
現在的傍晚，我在9層高樓里，眺望遠處的灯火辉煌，再也不怕黑暗淹沒一切，因為，这光也在心里⋯
