做过一个又一个的旧梦，最后都烂在纸里。像一场大雨落在了潮头，被裹着向前，最后消逝得无影无踪。我又记不起在哪一年里站在哪一个长满青草的山头，向北望着像是就在不远处的大青山，在俗透了的落日余晖里逐渐变暗，成了一大团笼罩着灰雾的鬼影。
牧羊人的吆喝声在身后显得空灵，有风从骨头里穿过，腐蚀了血肉又拉扯着灵魂，谁挣扎着抬头？
嘿，你从哪里来。
四十五度角正好。
山，是青山
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