“你写小说吧。”

“我只会写散文，不会写小说。”

每次身边的人这样建议，月儿都这样回答。她知道，这不是托辞，那些单个的文字在她手里，随意排列，随意搭配，就像一团发好的面，柔软筋道，她不费吹灰之力地随意揉捏，就可以把它们做成馒头、包子这类的成品。当然，月儿不擅长烹饪，厨房之事对她只是了解，不能说是精通。而写一篇散文对她来说，却是信手拈来、易如反掌。在她眼里，小说，那就是路遥的《平凡的世界》，那就是莫言的《蛙》，那就是曹雪芹的《红楼梦》。长篇巨制，错综复杂，波澜壮阔，世态百相，处处都是现实生活的映射，时时都打上了时代的烙印，那手笔，她惊叹，但写不来。

月儿是一个简单的丫头。其实，她就是活到一百岁，也不过像一株深谷幽兰，开自己的花儿，散自己的香。极少有人看到它，更少有人欣赏她。她喜欢那样深且静的山谷，竟不习惯人声的喧闹。她觉得，哪怕偶尔一声的尘声，也胁走了她的香似的。

她这样的花儿，怎么能开在人境？她这样的丫头，怎么会写出那样复杂的小说？只是那丝麻一样互相缠绕的人物关系，就够她头疼的了。再加上矛盾冲突互相交织，她可应付不来。

月儿想。