这里躺着一首诗，一个偏僻的山脚
它出生低微，没有大家手笔
它衣着寒酸，没有精妙辞藻可供人仰叹
唯有，唯有
一腔火热的血曾漫过枯瘦文字间的沟壑
一个不散的魂始终萦绕在白骨的上方
它生前寂寞，此刻早被人遗忘
它的骨骼是枯枝，一节一节断裂
又一节一节腐蚀成土
唯有，唯有
一条小溪淌过身旁，带着它仅剩的倔强
一片野花开在身上，绽放它最后的色彩
这里躺着一首诗，小小的，被人遗忘
人们跨过它的残骸，将悲伤继续
小诗之死
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