直到现在，它也说不清为什么一心想着到一个更远的地方，看不同的风物，体会不同的人情，让另外一些新鲜的、陌生的充满眼眶和头脑，让它们的味道、感觉沉淀下去，覆盖住曾经的那些边边角角，像雨水冲刷一切，像冰雪层层包裹。
它知道并感觉，偶尔一些镜像或脉动还是会显现和砰，近而牵扯出那些不堪、不愿或细小的美，让它憎恨、让它分神，大多前者。
它说，如果重来，一切都不会改变，因为那就是它本来样子。瓦屋下的巢穴，燕子还是那么几只，其中某个和它已然熟络，会在某个时刻站在它的书桌，眼神炯炯，含情脉脉。一度，它把它当知己，经常背着身、红着眼诉说些苦闷。有时能说完，有时不耐烦，让它把想说的话再咽回到心里，过程很糟糕；有时，似乎它也不高兴，在它眼前焦躁的、反复地踱着，嘀嘀咕咕。做为朋友，这时它会闭上嘴，缓缓、默默的为它清理好眼前、脚下的那片荒芜，盼望它走起来不那么坎坷，直到它飞回去。
它记得，那天阴雨，空气被撕裂。黝黑的河水，粗粝的砾石，枯枝扎进蓝色。乌云把气压压得很低，一切静悄悄的，耳朵特别敏感，每一根发丝掉到地上都能听得见。那些红色的奔流打着漩涡、颤抖着。那时它想，还有比这更艰难的地方吗？
吸过烟后，它有一个习惯性动作，直到另一只燕子不经意、轻轻地说。蓦然，它觉得那像句魔咒在身上的刚刚蒸发、徐徐弥漫，细胞杀死细胞，从来没意识到，直到下一次颤抖的再一次轮回。
多年以后，指尖早已熏黄。它放弃了对习惯的主观抑制与追索，因为没用，因为除去指尖还有眼角还有耸肩，据说它们来自一个遥远的叙述，现在还没有说完。好消息是，它们和解了。
偶尔，它会回去看看，那里是凋敝的、荒凉的，满是蛛网。在拥抱、感受那些温暖时，它会垂泪。如今，它变成另一个样子，可依然是七十五度广角，只是随着音乐的流淌挥舞、沉浮，机械的、呆木的。彩旗在飘，一曲接着一曲。
它说，大多它是沉默的，既贪恋舒适的温度，又讨厌逼仄的空间，还渴望更远的更远。它不知道，这样还要持续多久？
