最近一直很苦恼。总想写点什么，却又不知何从落笔。
我想写各种各样的故事。我想记录我下所有那些我见过的有趣的人们，多年之后你我青春容颜不再，可我还记得你带给我的所有的悸动和豁然开朗。
我想写各种各样的网络小说。天马行空恣意纵横只图个开心便好。
我想写那些乡土风情，想写像《白鹿原》那样的鸿篇巨制。因为那让我觉得神圣而崇高，一种身为一名文艺工作者的责任感和使命感油然而生。
我总是想的很多，写作者都是寂寞的，也都是务实而理想化的。我们的血液里流淌着鲜活，也充斥着颓丧。
“写一本死后能当枕头的书。”
这是陈忠实先生的追求，也是我的追求。
但我写不出来，无从落笔。
我像是丧失了写作的能力，这种感觉着实让我感到恐惧。就像是沉溺深海被剥夺了呼吸，也许转瞬之际就要溺亡其中。
究竟何谓文章?
大概是源于生活又高于生活。
我像是个没有生活的人。
