曾经来过
作者：李振凯
晨钟未响，露珠先碎了。我站在山门外的石阶上，回望那株老梅——昨夜它还开着，今晨花瓣已落进香炉，化作一缕青烟。风过处，檐角的铜铃叮当作响，像谁在轻声问：你记得吗？你记得吗？
记得的。那年春天，我赤脚走进大殿，佛前的莲花灯明明灭灭，映着三世佛慈悲的眼。我跪在蒲团上，磕头时额头触到冰凉的石板，忽然明白：原来众生都在这里跪过，有的求富贵，有的求平安，有的求来世不再为人。而我什么也没求，只是把脸埋进经年的香灰里，闻见檀香混着眼泪的味道。
禅房的木鱼声总在黄昏响起。老僧坐在廊下，手指捻着念珠，一粒，两粒，三粒……像在数人间的烦恼。我问他：“师父，什么是‘来过’？”他抬头看天，云正从东边飘到西边。“你看那云，”他说，“它飘过，天空记得；它散了，天空也记得。”我顺着他的目光望去，云已不见踪影，只有晚霞染红了半座山。
现在我要走了。山门缓缓合上，像合上一本读了一半的经书。最后一缕檀香追出来，缠在我的衣角，像舍不得松手的孩子。我回头，看见自己的影子被夕阳拉得很长，很长——它曾在这里扫过落叶，曾在这里听雨打芭蕉，曾在这里看月亮爬上飞檐。而现在，它要跟着我，去山那边的尘世了。
风又起，吹散了我来时的脚印。原来“来过”，不过是像露珠在草叶上停留片刻，像钟声在空谷里回荡几声，像这山间的雾，来时朦胧，去时无痕。可我知道，那株老梅会记得，我曾站在树下看花；那盏莲花灯会记得，我曾对着它合掌；连石板上的青苔，也会记得，有个过客，曾在这里歇过脚。
我走了，曾经来过。像云飘过天空，像钟声掠过山谷，像花瓣落进香炉。来时不惊扰一片落叶，去时不带走一粒尘埃。只是，当我再听见远处钟声时，会想起：那一年，我在佛前，什么也没求，却什么都得到了。
