给你

我依然喜欢，

春天的花，夏天的树，

秋天的黄昏，冬天的阳光，

但是再也没有每天的你。

我以为我会把你写成诗，把我们写成故事，

可是，突然有一天啊，

我不想当诗人了，

我太懒了呀，故事只写了开头，

也不会再有结尾。

可是有时，

我也在想念二十岁的自己，

我也会想象三十岁的自己；

而你，

想不出了呀，会怎么样？

我想，

我会写完心里的那本书，

它会是无法替代的吧。

以后啊，

我没有我们，

但你要更好。