月如钩，悬在飞檐之上。
瓦冷，风更冷。
柳剑南抱剑而立，青衫在夜风里翻飞。他盯着三丈外那个披着墨色斗篷的人，像盯着一柄出了鞘的刀。
那人终于动了，缓缓拉下兜帽，露出一张苍白瘦削的脸。正是穆十三。
“你来了。”柳剑南道。
“我来了。”穆十三的声音低沉，像磨砂砾石。
“你不该来。”
“可我已经来了。”
沉默。只有风穿过巷弄，发出呜咽般的低鸣。
“为了她？”柳剑南的手指轻轻摩挲着剑柄上的缠绳。
“是。”穆十三的回答短促如刀切。
“没有其他法子？”
“有，”穆十三的眼在月光下亮得骇人，“你走。”
柳剑南笑了，笑声里却无半分暖意：“我的剑，很久未曾饮血了。”
“我的刀也是。”穆十三的手，按上了腰后的短刀刀柄。那刀柄缠着旧麻绳，早已被血和汗浸透成暗褐色。
“月色很好，”柳剑南忽然道，“适合决斗。”
“地选得也好，”穆十三接口，“够高，够僻静，摔下去，声音能传得很远。”
“败的人，永远退出。”
“胜的人，”穆十三顿了顿，声音更沉，“……未必就能赢走她的心。”
“那是以后的事，”柳剑南的剑悄然出鞘三寸，寒光乍现，“今夜，只论胜负。”
“好。”
一个字吐出，穆十三的刀已全然在手，刀身暗哑，却沁着致命的幽光。
残月之下，两道身影骤然化作黑白两道闪电，猛地碰撞在一起。
金铁交鸣，刺破了夜的寂静。
第一声，也是最后一声。
