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母亲在家庭微信群里发了一条语音。语音很短，只有几个字：“中午炸藕盒，有空回来吗？”那声音里有一种小心翼翼的期待，像是怕打扰了谁，又像是怀着一丝侥幸，盼着谁能应一声。
我那时正坐在市里的会议室里，桌上摊着一堆材料，投影仪的光把满屋子照得惨白。手机屏幕亮了一下，我看见母亲的头像，便点开听了。听完，又默默把手机扣了回去。隔了一会儿，我在对话框里打了四个字：“在市里开会。”发送。然后又补了一句：“下次回。”我自己也觉得这话轻飘飘的，像一片落叶掉进河里，连个响儿都没有。
紧接着，屏幕上方跳出一条新消息。是弟弟，在上海工作的那个。他回了两个字：“有空。”隔了几秒，又发了两个笑出眼泪的表情。那表情里的欢喜，隔着屏幕都能淌出来。母亲随即回了一条语音，声音亮了许多，说：“好！好！那娘多炸些。”那语气，仿佛弟弟马上就能推门进来似的。
可我知道，弟弟在上海。从上海到老家，一千多公里，高铁也要好几个钟头。他说的“有空”，大概只是“我想回”的意思。他说完那两个字之后，大约也怔住了，怔在那张狭小的出租屋单人床上，或者怔在合租房公用厨房的水池边。他或许还会打开购票软件，看一眼票价，看一眼时间，然后关掉，把手机放在桌上，任由屏幕暗下去。
藕盒，是母亲的拿手菜。小时候，每逢入秋，荷塘里藕渐渐肥了，母亲便去集市上挑几节粗壮的，回来洗净，去皮，切成薄片，两片之间夹上肉馅，裹上面糊，下油锅炸。厨房里油星四溅，滋滋作响，满屋子都是藕的清香和油的醇香。我和弟弟守在灶台边，眼巴巴地望着锅里，母亲便夹出一块来，吹了又吹，递给我们：“尝尝，咸淡怎么样？”那味道，外酥里嫩，藕脆肉鲜，烫得直哈气，也舍不得吐出来。
如今，我们都长大了，一个在县城，一个在上海。母亲还在那个老厨房里，只是炸藕盒的时候，灶台边没有人了。她只好把藕盒装进盘子，端上桌，和父亲他们两个吃上几块，剩下的放进冰箱，等我们下次回来热着吃。可我们下次回来的日子，她永远也说不准。
微信群里，母亲又发了一条语音。这一回，她像是在自言自语：“藕是昨天买的，新鲜着呢。肉也是现绞的，没放姜，你们俩都不爱吃姜……”她的声音渐渐低下去，像是觉得这话说得没头没尾的，便住了口。
我看着那条语音，没有点开。我知道，点开了，不过是徒添一声叹息。弟弟在上海，大约也在看着那条语音，犹豫着要不要点。他大概也明白，那句“有空”，不过是隔着一千多公里的虚空，伸出去的一只手，什么也握不住。
我想起一句诗来：“故乡的歌是一支清远的笛，总在有月亮的晚上响起。”如今，故乡的歌是一盘炸藕盒，总在母亲发语音的中午响起。而我们这些游子，便是那笛声里飘散的音符，落不到地上，也回不到枝头。
我终于没有点开那条语音。我只是在对话框里，又打了一行字：“娘，下周我回。”发送。然后我放下手机，抬头看投影上的光，觉得那光太亮了些，刺得眼睛发酸。
——而弟弟的那句“有空”，还孤零零地挂在那里，像一颗悬在半空的星，照着上海，也照着老家，照着那一盘凉了的藕盒。
