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冬日暖阳天，推着四个月的儿子在小区里散步，大树旁，长椅上，坐着慵懒地晒太阳。
一片落叶不经意地从树上飘下来，随着微风摆动，像极了一条欢快游动的鱼儿，先是左瞅瞅，再是右瞅瞅，风向突转又得意的转个圈，最后轻盈从容地落在我脚下。
我好奇地拾起这片叶子，想看看他何以在生命落幕之际，还能如此自由惬意地舞蹈。
仅仅是一片已经没有一点生命迹象的枯叶：深棕色，薄薄的，手感已经没有什么水份，明明刚刚掉落下来，它是怎么变成枯叶的？
这是一片年龄尚未老身体早已枯的叶子，饱经风霜的一生，却不曾想被一阵没有杀伤力的微风送入另一个世界。
我举起手，将它对着太阳，星星点点的阳光轻轻松松穿透它已经被岁月洗礼得千疮百孔的身体。照进我的眼睛，眼睛冷不丁湿润了一下。
我把它躺在手掌上，再次仔细端详。纵横交错的筋络，干瘪的叶片，斑驳的容颜，处处写满曾经的苍桑和艰难。
我的心瞬间颤抖了一下：手——妈妈的手——那是妈妈的手啊！
妈妈的手不也是这样？干瘪皱巴，纤陌纵横，还有一些因为长期干粗活而嵌在掌纹里的泥土样的东西，紧紧地、深深地，已经和手掌融合在一起，毫无违和感，仿佛生来就是这样一双手。
