好久没写字，其实这也不算写。可能人越大越俗，我也写不出来。怎么说呢，就像儿时梦里那条干涸的河，只留下记忆里光的脚丫和透明水花。现实呢，不过是沟壑。
又一如既往的失眠了，看着身边的人香甜睡着，这种时候我总是想起以前的人。那些夏天好像都是透明的刺眼的，冬天都是灰暗的潮湿的，即使没有下过雨。
你们在哪里呢？
人为什么总是喜欢怀念过去。一种灰心一种无奈。
那个说喜欢我的少年现在睡着了吗，那些你喜欢的文当时送你多好，不至于后来被我烧掉。
后来我也不喜欢我自己。
只是随笔
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