写作，就如同用一只魔法棒让我的不断“燃烧着”的生活的那些烟消云散，那些高光，那些暗影，那些平常同时珍贵的惊喜、叹息、悸动、绝望、热望、思念、愧疚……一一留存，敝帚自珍。
它们微不足道，它们庸俗平常，它们琐碎渺小……
但这又怎样？
它们也是孤本唯一，它们独属于自己，它们真实构成了生命，它们与我同生共死，它们千金难买，万金不换……
为什么我总喜欢写些什么？
我对我自己的人生爱得深沉。
哪天不曾写点什么，那天就白过了——生命日历中的那一页永远损毁，再也无法追索
写到老，才算活到老。
心染彩墨，笔写春秋。
