老爷子死的那天，子虞从福州赶了回来。那是一个冬天的早晨，到现在我还记得东四宿舍里冰冷的空气，因为前一天晚上喝了半瓶二锅头，头疼。
赶到老宅，叔叔和姑姑们正在给他换寿衣。爷爷享年九十，也算好死。他的身上还热乎，但是眼睛里像蒙了一层灰。
血亲是一种说不清道不明的东西，虽然我自幼随父母在外常住，一年见不上爷爷几次，谈不上有太深的感情。但是在寒冬的早晨接到电话，听见父亲的哭腔，无形中有一股巨大的悲恸支撑着你挨冷受冻千里归乡。可真这最后一面见上，却也就释然了。
父亲让我这个长孙帮忙给爷爷换寿衣，可老爷子身边人头攒动，哪里插得去手。我装模作样地在爷爷眼前晃来晃去，不料，一只苍老却有力的手忽然抓住我，所有人吓了一跳。我抬头看见爷爷的眼睛清澈了，他望着我说：“孙儿，你的事情我都知道了。很抱歉爷爷对你疏于关照。来，爷爷交代你几句话。”他嘴上不见动静，我却听得真切。再看他时，他微笑着闭上眼，与世长辞。
这个时候，我的眼泪终于忍不住决堤而下。
原来，我们都缺少一次认真的道别。
第二年，老宅翻修。我在厨房的酱缸下面，找到那本老爷子临终前交代的秘籍。枯黄的牛皮纸上爬满古老的手撰繁体字，力透纸背，虎虎生风。翻开第一页，赫赫然八个大字：
葵花枪法，独步天下。
从此，我的命运终获改写。
