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文/Roy等风来
我曾困惑为何只在黑夜成诗，
彼时幽辟得让人发颤的书桌上，
清冷的如同死亡的河道旁。
在车轮碾压过花岗岩地面时脑海里有无构架或者结构，或者
与自私的心肺狼狈为奸？还是没有
即便是如此也仍知道，最是无人的地域越容易独立思考
眼神放空放任单车下滑的举动着实危险，就是这样
手也不会全全扶住车把，就让它肆意漂流
像眼前思绪的混乱和嘴里蹦出的只言片语，浑身赤裸一般
没什么可以掩盖和遮挡的，
哪来的什么多出来的二氧化碳，
在一切人潮、杂音、气味落尽以后，
只剩路旁的夜灯还苟延残喘。
风搜刮我的骨头，应该是软骨；和流动的血液
唯一一个把钥匙提上的人，却根本没有门是敞开
“弥尔顿具有高度的想象力，而考莱只是很会幻想”
弥尔顿敞开疯狂而又自傲，而考莱只是会天马行空
就如同这灯之于这月，这月之于我
就如同我之于这黑夜，她不再给我面纱，同灵魂玩偶那般，而是
她赐我透骨之寒，又赐我微光沐浴中，
假意的温暖。
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