故乡的油菜花
记忆里的故乡，总是和油菜花连在一起的。
那是在西南的大山里，一个偏远的村子。村子被群山抱着，山很高，高得要把天顶破了似的。山与山之间，有那么一小块一小块的平地，乡亲们就在那种上庄稼。最多的，便是油菜了。
每年冬末春初，油菜花便开了。那花开得泼泼洒洒的，一大片一大片，黄得晃眼。远远看去，像是谁把金子熔了，浇在山坡上、田坝里。风一吹，那黄色便涌动起来，一波一波的，直荡到山脚底下。空气里满是花香，甜丝丝的，又带点青涩，闻着叫人心里软软的。
那时候家里穷，穷得连饭都吃不饱。可孩子是不懂穷的，只觉得天地大得很，好玩的东西多得很。放了学，书包一扔，就往油菜田里钻。田埂窄窄的，两边都是齐腰高的油菜花，人在中间走，花擦着身子，花粉沾了一身。蜜蜂嗡嗡地闹着，蝴蝶也来凑趣，白的、黄的、花斑的，在花丛里翩翩地飞。我们这些孩子，就追着蝴蝶跑，跑得气喘吁吁的，脸上被花枝划了红道道也不觉得疼。
田埂的尽头，有一条小河。河水清清的，浅浅的，能看见底下的鹅卵石。我们常在河边捉蝌蚪，黑黑的小家伙，在水里一扭一扭的，捧在手心里，痒痒的。河边有棵老槐树，歪着身子长着，像是要倒进河里似的。树下的石头上，总坐着些老人，抽着旱烟，看着我们玩耍，偶尔说几句我们听不太懂的古话。
山坡上，除了油菜花，还有别的花草。有一种紫色的野花，小小的，贴着地皮长，一开就是一片，像是给山坡铺了块紫地毯。还有蒲公英，黄花开过了，就结出白绒球，轻轻一吹，便飘飘悠悠地飞走了。我们常比赛谁吹得远，那些小伞兵就带着我们的愿望，飞到山那边去了。
最难忘的，是黄昏时分。
太阳快落山了，西边的天烧成一片橘红。那光斜斜地照在油菜花上，黄花便成了金花，亮得人睁不开眼。这时候，总能听见妈妈的喊声——她站在我家屋后的田埂上，手搭在额前，朝着田野这边喊：“三娃——回来吃饭喽——”
那声音长长的，在空旷的山谷里回荡。有时风大，把声音吹散了，断断续续的：“三娃——回——来——”
我便从油菜花里钻出来，浑身黄黄绿绿的，头上还沾着花瓣。远远地看见妈妈的身影，小小的，站在高高的田埂上，背后是漫天的晚霞。她穿着蓝布衫，围着黑围裙，风吹得她的头发有些乱。看见我了，便挥挥手，那手势里，有嗔怪，有心疼，更多的是欢喜。
我撒腿往回跑，跑过田埂，跑过小河上的石板桥，跑过老槐树。妈妈已经转身回去了，灶房里飘出炊烟，淡淡的，蓝蓝的，融进暮色里。桌上摆着的，不过是一碗酸菜，一碟辣椒，一盆稀饭，可我觉得，那是天底下最好的饭。
如今，我在城里住了许多年。城里的春天也美，公园里有各色各样的花，开得整齐，修剪得精致。可我怎么也找不到小时候那种感觉了——那种泼辣辣的、野气十足的、铺天盖地的黄。
前几天，母亲在电话里说，老家的油菜花又开了。她说这话时，声音有些颤，像是那花也开到了她的心里。我握着电话，半晌说不出话来。窗外的天灰蒙蒙的，可我仿佛看见了那片金黄，看见了田埂上妈妈的身影，听见了那声悠长的呼唤——
“回来吃饭喽——”
