看小波，看一次，笑一次，叹一次，心里，却拔凉拔凉的。
每一次，都觉得，小波实乃一妙人也。
小波不装，没什么高大上的词句，都是平常的字眼，也不掉书袋。他喜欢用平静的口吻，讲诉荒诞的故事，由不得你不相信。每个故事，都像是不是应该发生的，而又实实在在发生过的。人物、性情等，好像还带着温度，影像在干燥的空气中，虚映着，久久不肯散去。
小波的平静，是裹挟的漩涡，不小心，就被卷进去。他是南墙根，披着棉袄的，嘴角噗嗒着旱烟袋，闲来去赶集，快乐停下来，跟一堆老土炮、小屁孩子，看孩子的，蹲着，顶着太阳，讲故事的高手。他不是在咖啡馆里，精致的客人。他凶猛，身高一丈九尺，怎么看，怎么像旧时代老村口，破庙里，卖狗屁膏药的。
别人说书唱戏，都是拿把扇子，文质彬彬，小波不同。小波手持一杆断了的降魔杵，边讲边舞扎，吐沫星子乱蹦，动作是三打白骨精，讲的却是无双。旁边的看得眼一愣一愣的，小波脸色，却不动分毫，如沐春风般，将那些惊心动魄的、匪夷所思的，说的有鼻子有眼。就算旁边有人插话，也不带理会半分的。
在小波的故事里，我们都是沉默的大多数。总想着，要跟里面的主角说些什么，等话语到了嘴角，又不知，说什么好；就那么，虚伪地扯着嘴唇笑着，低着头，唯唯诺诺应和着，也不知道是迎合谁，更不知道为什么猥，什么也说不了。
荒谬是世界的真实。
小波是在讲诉一个事实，一个被遗忘了的事实。这个真实，是不被太多人所认可的，是颠覆的，是不合规矩的，不合事宜的。
小波说的都是荒谬，荒谬恰是现实的倒影。
我们已经习惯了，在自我欺骗中，活得油滑，活得腻墨。那些真实，要是讲出来，是多么可怕，是要吓坏小朋友的，是要打上马赛克的，是要为尊者讳的。我们就把真实，裹上一层纱，还不够，再在纱上刷上各种颜色，五颜六色的，远远看，很好看，一点都不残酷，也不难过，甚至有着别样的风情。
小波，是那个不小心扯落遮羞布的孩子。
小波的表达，是讽刺的，不是匕首，白刀子进去红刀子出来，是里面含有柔软的刺。这根刺，扎进肉里很深，刺又很细。被麦芒刺过的都知道，刺嵌在肉里，不碰，就既不疼，也不痒。但是，一旦碰着，用眼睛瞄着，就发作开来。果真是如芒在喉，不吐不快。不过，要把刺进肉里的拔除掉，就要忍着疼，用针挑，要剥开肉，要流血的。
讲完故事后，小波站起来，拍拍身上的尘土，将半截降魔杵掖进扎腰，扎腰布，又黑又油，捆在腰间。那半截降魔杵，形状怪异，鼓着那头，磨得锃亮，泛着暗红的金属的光泽，像发了怒的小和尚的脑袋。
如果，你问小波到哪里去，他肯定说急着赶路。再问，就急了，非跟你好好掰瓷掰瓷不可。因为，他觉得，你肯定没好好听他讲故事，而是忙着只琢磨尼姑的光头了，为啥不是想“和尚摸得，我摸不得”这样重要的事。
感谢上天，将这么好的妙人送到我们身边。我想，小波肯定是住在山顶上的大树上的，因为，那里离天空比较近，离飞鸟比较近，离白云比较近，离月亮比较近，离星空比较近，那里可以自由地做梦，可以自由地飞翔。
肯定，小波是乘着云彩，飞到星海去了。留下碧绿色的文字，在这片黄土地，装修、装饰、灌溉如沙漠般干涸的饥渴的人间、人们的心灵。
掩卷，窗外明月高悬，墨蓝的天空，星比较稀少，试着寻找小波的船，在哪儿飘荡，终不可得。写下这些文字，聊表欣慰。
春天来了，带着绿色，呼啸自由，是小波文字的颜色，这，很好。
