在别人的文章里看到一句话：指下生花，心上无痕。
细细想来，写字若到这般境界，已然成佛。用了然一切的姿势穿行在浮生的每一场宿命轮回里，淡看庭前花开花落，漫随天外云卷云舒。就那样坐在岁月之外看着别人在自己的故事里流泪亦或幸福的微笑，看那些斑驳的碎影滑过众生的面孔，而自己就象入定的圣僧般不为所动。
对于许多爱写字的人来说，也许，写字是一种美丽而充满伤感的顿悟。也许因了孤独而让指尖生出凉润的韵致，也许是因了心底写满了疯长的思念而落成了信笺上深深浅浅的诗行。就象花瓣缤纷，秋叶远离了枝丫，生命在谢幕的瞬间，各种滋味浮在眉间心上，化成一纸流韵呈现在眼前。
一路跌跌撞撞，起起伏伏的心绪，在喧嚷的浮世之中，化成一把宋词里的幽婉。曾是那样厌倦在某种单调中消耗掉原以为那般珍贵的流年，就象眼睁睁的看着某些梦想在一种琐碎的游离中疏远成葬在深谷里的魂灵。经年都难以想起，待到蓦然惊觉时，才发现青丝中开始长出了白发。日子如水般滴在重复的行程里，再凝眸去寻时，已然无痕。唯有几丝清幽的光线，闪烁在眼眸深处。象是告诉我，是怎样虚度了最美的流光。
对我而言，写字便成了凝固记忆与祭奠自己淌过岁月之后的一种姿态。所有纷扰的念想在指尖下化成一个个字符时，心里是一种澄澈的空明。如釉的心事，绽放成一朵碧水中的清莲，在寥落的夜色里兀自清丽。她是我心中唯一的一株蔓陀罗，开在梦想的彼岸。纵然，遥不可及，我依然会在灯花落尽的凄怆里用指尖敲下一行行关于忧伤或者喜悦的低唱。
尽管，我算不得热爱写字的女子，只是偶然为之。就象偶尔为自己挑选一袭美丽的华裳，我喜欢用婉约与华美的外衣来包裹自己一颗脆弱的灵魂，我怕见那些阴暗的角落，怕那些叫心里生出冽冽痛意的场景。
我终究不能把自己站成红尘之外的一尊石雕，我依旧需要烟火的味道，需要温暖的气息来烘焙自己微凉的颓靡。我害怕自己老成一株灼灼阳光下的枯木，伶仃的枝丫在风中孱弱的摇摆。想这绵长的岁月，短暂的人生，我该如何一层层剥落那些依附在躯体上的年轮，才能看见自己那隐匿久远的纯真。于是，在字里，我学着怎样去把那些散乱的碎片串成完整的记忆。
想起曾经的梦想，象三毛那般游离在不同的民俗风情里，在纸上写下种种美丽的际遇。再和一个可以执起一手温暖的人儿，万水千山走遍。没有房子，有爱就可以。没有存款，有彼此相执的一双手就可以。这样的一生，即使颠沛流离，有爱铺展成一道生动而简单的风景，在我，便是一种最深厚而满足的幸福。只是，这样的梦终究要搁置在灵魂之外。就象一道暗伤，印在不能触碰的深渊里。
欣赏三毛的勇敢，那样一个浪漫的女子，没有谁可以束缚住她天马行空的思维。她在流浪中寻觅着自己心中的梦想，在流离中写尽生命中经历的每一场悲欢。即使用尽一生，也无悔。当她的字在我的心里绽成一朵绝美的花时，我便知道，她的魂魄是以一种怎样的姿态去诀别这滚滚红尘。
那些浮在水里的字，其实，只是一种臆想中的温润。怕了张爱玲文字里那种入骨三分的凄凉，她的梦在她的指尖下生出一朵朵沧桑的花，以一种绝望的凄美开在读者的心尖上。怕了那些日复一日的慵常，也怕了人与人之间那深不可测的江湖。不是真正用字来谋生的人，也许只能永远徘徊在宿命的边缘，就象我，只能活在自己编织的一场场梦里。
喜欢简媜写在《烟波蓝》里的那句，就这样望着吧，直至把浮世望成眼睫上的尘埃。我愿意就这样拥着一份纯美的情怀，在流光深处凝望那逶迤而至的片片浮云，浮光掠影般划过生命的苍穹。那些琐碎的不如意，人心的复杂都在那抹安宁的烟波蓝里遁去。
此时，窗外的雨正渐次滴落，敲着窗棂，惆怅成一曲暮春的离歌。肆意的风裹挟着丝丝惘然在幽暗里蜿延至遥远的天际。在疏落的雨线中，把自己搁浅在逝去的旧日怀想里。回顾那些写字的时光，那些堆积到一定程度的情感都在字里行间得到一种渲泻，象是找到一处安静的出口。那些氤氲在生命里的疼痛在一种近乎喃喃自语的浅吟中散若尘埃。就象一根根血管里的液体在暗夜里妖娆的绽放如花，尔后决绝而去。
也许一直到老，我也做不成那指下生花，心上无痕的女子。然，这已经不再重要……
