曾想享誉万人之中，如今才发现这一切都需要太多付出和支撑。扔掉了十一个日记随笔，扔掉一切梦想的证据；烧掉了那么多信，褪去了百分之一百的自信。这些文章，它们几乎没有被冠名，没人知道它们什么时候来了，长什么样，经历过什么，而又为什么悄悄没有了。像一个个无家可归的孩子，连个名字都没有，谁也不在乎什么时候存在过，曾被一个拾荒人含笑捡起来，又用一种无能的仪式送走。多久没尝试过在充满了自己字迹的本子上用喜爱的钢笔写下对生活的感悟。我确实也感恩过生活，也对未来充满希望过，可所有的一切都在回忆中转了一圈，留下一些线索之后销声匿迹，这线索 显得假惺惺。没人感受过这种孤独，当你与睡眠绝缘，当你与悲戚结缘，当你与梦想渐行渐远，当你悔过的时候它刚刚逃走。而当你忘却的时候又闪出来提醒一下，仅仅一下，像个低声的天气预报，像个没听清歌名的电台音乐，永远无法再去重新拾起来，却惦念不忘。鲁迅先生的“朝花夕拾”，是我听过最浪漫的故事，一切的终成眷属或者贤士得志都比不上在自己有生之年能重遇那些深藏却不露的往事让人激动的。
看到“简书”，我想再把笔拿起来，因为我清楚了，我写字不是为了她，我得为我自己。
