这个春天的风，很大。
再回到这个城市，仿佛是另一种开始。在风里才有的凉意，诠释着孤独，也诠释了一份遥远。
路上的人们依然因为忙碌而陌生，他们都重复着昨天 、前天一直都不熄的梦想。
我站在十一楼的阳台上，隔着窗子偷看着外面的火车，猜着刚才送走了谁现在的失望，又带来了谁曾经的希望。
希望，是的。
外面的实验田里，春天返青的麦苗，一节一节的抽高着它们的希望。
而我的希望，却只是个词语。
每天看到滴水的衣服，关闭的窗户，我都感觉自己跌入了次元时空，没有人可以救我 。
时时都可以看到笑容，处处都能听到笑声，我却溶解不了自己。
疾驶而过的汽车，也把我的未来隔离的越来越远；擦肩而过的面孔，也把我的梦境造的越来越来孤单。
孤单，也对。
敲击着键盘，输入我的寂寞。
总幻想有一个人可以真心相连，可以千言万语，可以相互温暖。
家乡的声音总是忘不了给我几句叮咛，关心我的冷暖，我却只有在梦里才能看到家里墙头上的青草。
家里墙上的挂历不知道翻过去了没有，是不是今天与前天是一个日子，是不是时间也重叠在了挂历上。
家里的挂钟不知道还走不走，是不是还会传出那悠远的钟声。
钟声，也只在梦里才听到了。
醒过来，这个城市的春天，是另一个温度。
风再起时，依然冷，干冷干冷。
我背负的青春也将远去，我酿造的歌谣也无人问津，我建筑的传说也死于传说。
谁，可以走近，走进来。
看看这个城市，正柔柔的开着，我曾经种下的花朵。
