烈销不染秋霜白，误入千红一窟；素手轻抛璃彩，不再太虚幻处。一觚浊酒，晓风，残月。箫声尽，禁不忍卒读，泪流满面。
多少红袖添香手，混沌本无分。本非寂桐，又何来城南草堂的哭嚎，无声，涕已尽。梧桐树，西风黄叶飘，夕日疏林杪。花事匆匆，零落凭谁吊。朱颜镜里凋，白发愁边绕。一霎光阴，底是催人老。有千金，也难买韶华好。感叹年少，荒凉。
问君此去何时还?无需归来，更不必还。生者流离，逝者不作，坠欢莫拾，泪痕在衣。愿有一支笔，用心，会血泪，用尽平生力气去书写。避开皮囊，避开束缚，去描绘一颗颗最真实的心灵。任他沉静被动、激情澎湃，乖张还是孤僻，也不想去精研细究。
问君此去何时还?不必还，真的不必。如果素色被笼罩。墨迹也还可以添香，点墨成痴不仅为泪，也可以为心，为梦。
世间无限丹青手，一片伤心画不成。因为它藏匿在我们内心深处的暗匣子里。
