爷爷没有看过海，带他到北海看看。
到了鲐背之年，老伴先走了，晚景甚是凄凉。在每个阳光慵懒的午后，我常常见他孤零零地坐在陈旧的木藤椅上，有时用那昏沉迷蒙的双眼眺望远方，视线似乎没有了聚焦，那样呆滞而彷徨。仿佛在期盼些什么，又像是在找寻什么。有时用那枯槁般的手紧紧握着那泛黄的报纸，戴起一副经年之久的老花镜。文字太小看起太吃力的话，他会习惯性的从破烂老棉布口袋里取出一枚放大镜细细端详，阅毕后，又会饶有兴致的点点头，像是年轻时对学生的殷切赞许。
有很多次，我会静静在阳光的沐浴中望着他，不想去打扰，不是厌烦要拉高嗓门才能和爷爷勉强交谈，而是怕打扰他那个亘古不变未曾做完的梦。
我曾依稀记得那个梦:那晚，月色清华，微风不燥，疏影横斜，他为她挥舞着笔墨，吟诵着情诗，两人相视一笑，互相搀扶着，迈着稳健有力的步子缓缓向密林深处走去。
时过多年，爷爷的儿孙们帮他实现了除了她之外的很多梦想，比如坐一次飞机，赏一次樱花，爬一次大山。我深知，爷爷还有很多梦还要在余生慢慢实现，就像，看一次大海。
直到有一天，我来到爷爷身边，大声在他耳边说:走，爷爷，我们看海去!
北海地角，是海的源始，地的尽头。我牵着爷爷的手漫步在充满干海味的街巷，落日余晖洒在身上，暖暖的，透彻心扉。穿过一条条街道，久违的一幕终于出现了:大船归港，晚霞披戴。北海，一望无际，静得只听的见浪花拍打海岸樵头的声音。我仿佛看到了一幅世外桃源般的画面:老人妇女们织网剥虾晾晒海味静静等待着戴月而归的丈夫。我回过神，发现爷爷却在一尊锈迹斑斑的地角炮台前默默伫立着，他说:人不能只看到事物表面的美好而忽视了过去的沧桑血泪，历史应该被铭记。的确，就快经历一个世纪洗礼的老人是历史的见证者，此刻，他的心与这片海是截然不同的，是波涛汹涌的。我仿佛又看到了另一个画面:战士们将炮台上一尊尊大炮炮口威严地指向大海远处，炮火轰鸣，血染北海，顽强震慑着来犯的法日军队。
此刻，爷爷面朝大海，抬起微微颤抖的手指向了海的那边。他问我:你知道海的尽头是什么吗?我笑着回答他:可能没有尽头的吧。他那呆滞忧郁的脸上突然露出了久违的笑脸，然后沉默着望向那一片海。
“我居北海君南海 寄雁传书谢不能。”我觉得在爷爷心中，海的那边是她吧，是那个如大海般无边无际的牵挂吧。
往后余生，我想让爷爷在海映长滩的滨海临海而居，不为世俗喧嚣，爱恨情仇所困扰，淡然地把点滴幸福揉进每一个日子里，而不是过一种车马喧嚣，战火流离妻离子散的生活。
此刻，海的北方，落红满地。海的南方，春暖花开。
