还未见过跑在秋叶脉络上的马，未听过留在戈壁残垣上的雨。
没有伸出双臂拥抱过摩挲在身前的空气，没有抚摸过齐苍天笔挺的鹰。
我没有振臂，没有在是与非的纷扰中悠然的天地。
没有等待解放的镣铐，在日光灯的反白下，缠绕一周又一周。
沉默的时候，脑海里没有影像，没有声音，没有没有。
一件事不停的重复，懈怠，重复，而振作。
没有梦想的人生如一潭灰白色的水，幽若，沉静，古板。
他在那里成为存在着的存在，没有必要再去成为另外一个人。
如果我们用一辈子写字，是不是还需要一辈子来重温。
写下过去的时候，我们没有时间看向未来。那里虚无混沌。
和笔下蹉跎的墨汁，融在一起，消解，消解。
