清晨推开窗，风裹着晨露的清凉扑进怀里。楼下的月季开了，粉白的花瓣上凝着水珠，像谁不小心打翻了牛奶罐。 巷口的老槐树总在这个时候落些细碎的花，米黄...

巷尾的旧书摊总在黄昏时支起灯。 老周坐在小马扎上，膝头摊着本泛黄的《飞鸟集》，眼镜滑到鼻尖，正对着某行诗发呆。路灯初亮时，光斑会斜斜切过他的驼背...