有人说
诗人用头骨作诗
谋杀着自己
吱吱响的指骨
蘸着猩红的血
在纸上飞扬
撕碎、扯裂、流淌
发梢在空气里凌乱
骨节噼啪作响
在一个个夜里 像幽灵
他们醒来
又在未名 死去
他的眼睛会跳舞
他的手指会唱歌
————
他会做一切的一切
他只是不能活着
一个诗人,只能活在别人死去的那一刻
死在,所有人复活那一天
有人说
诗人用头骨作诗
谋杀着自己
吱吱响的指骨
蘸着猩红的血
在纸上飞扬
撕碎、扯裂、流淌
发梢在空气里凌乱
骨节噼啪作响
在一个个夜里 像幽灵
他们醒来
又在未名 死去
他的眼睛会跳舞
他的手指会唱歌
————
他会做一切的一切
他只是不能活着
一个诗人,只能活在别人死去的那一刻
死在,所有人复活那一天