一个转身, 平仄松开了手。 韵脚在身后, 碎成散落的星斗。 分行如溪, 标点是游动的鱼, 我放逐格律, 任句子在空白处栖息。 不再问平仄对仗, 只问风的方向。 诗,本就可以这样—— 自由,是它唯一的韵脚。