十八岁时的我是个喜欢啃食文字的书虫，我也是一个认真生活过的却不像样的诗人。那是乌托邦一样的生活，没有生活的气息，也没有灵魂，八年后的的我却空前的怀念那种味道。
虽然时光撒了谎，欺骗我们眼前的一切苟且如旧，可它悄无声息的带走了那些刻骨铭心。无论通过什么方式，生活终究会让我们知道，哪怕是刻在骨髓里的东西，不论我们多么害怕，失去便是失去。
各色的脸上各色的妆，没人记得你的模样。黑暗中卸下面具，我依然是个悲伤的孩子，为生活所伤，被感情所累。哪怕和别人言欢，眼睛里却凝结着带血的伤。十八岁的假装，二十六岁的伪装，只是多了心疼的差别。那些留在角落的泪除了打湿了自己，谁人无法察觉，那些以为天长地久的海枯石烂终会被时光替换，徒留一地的悲伤。再努力的踮起脚尖也不可能触摸到太阳。
只有痛过才会醒悟，以前想要拼命抓住的回忆，看开之后，自己也能果断的把它当成蒲公英放飞，会用尽全力摧毁自己堆建的堡垒，灰飞、烟灭。黛玉曾经葬花的时候肯定没有想到她会与那些落花同穴而眠。她也没有机会跟想要道别的人道别，再或许，有些东西无疾而终是最好的归属。
花田半亩，却埋葬着我们不知天高地厚的奢望，祭奠着我们负隅顽抗的青春，还有我死去的十八岁。穷极一生，谁也不知到底要失去多少，承受多少欲罢不能的挣扎。
我也曾经把我的梦想刻在醒目的位置，绘着长长的蓝图，确被生活出其不意的剪短，那些碎片，为自己立了一块墓碑，刻着青春二字。在那些偷欢的岁月里，除了自己给自己光芒谁也无法给你真正的灿烂。
能爱的时候，有能力爱的时候，请深爱，只此一别，便此一生，无法生死轮回。
